Хочется всякой нежности, чепухи, чтобы строчки были мои легки, а не крик надорванный и не вой. Копится звук, просится изнутри. Только все мои прежние музыки-словари заменили новости с передовой.
Я человек цивильный, обыватель своих широт. У меня в окне не дроны кружат – вороны. Но – сквозь меня навылет проходит фронт, и я держу оборону.
Те, кто меня считает за тыловой балласт, кормит хотдогами, просто забыли, бедные: я не одна такая – тут миллионы нас, верующих в победу.
В этой Москве, которая из дали кажется многим богемным таким притоном, сотни ребяток сами на фронт пошли. И кто нам,
тысячам нервных, бессонных людей, глотающих новости с фронта за неделей неделю, скажет, что вера – последняя из затей, что мы тактикульны в наших крестах нательных?
Что мы нахлебники чьей-то чужой войны, бездельники и дармоеды?..